ПОЭТ, БАРД, АКТРИСА, ТЕЛЕ – и РАДИОВЕДУЩАЯ

Автор двух книг поэзии и прозы – “Попытка пробуждения” и “Пасьянс длиною в жизнь”, а так же четырех альбомов песен – “И было утро”, “Качели моего двора”, “Встретимся солнечным вечером”, “Девочка из прошлого”. Занимается активной концертной деятельностью в качестве автора и исполнителя песен.
Родилась в Москве. С 13 лет вела программу ” Ровесники” на Всесоюзном радио. Окончила Школу-студию МХАТ, работала в театрах “Сатирикон” и им. Станиславского. Лауреат русско-американской премии “Человек года-2003”. Публиковалась в различных журналах и изданиях, включая “Новое русское слово”, “Метро”, “Новый мир” и многих других. Член американского общества поэтов. Работает ведущей ежевечерних новостей на канале RTN и программ-интервью с известными людьми. С 1990 г. живет в Нью-Йорке, США.

КАЧЕЛИ МОЕГО ДВОРА

Мне детство голубем почтовым
Ложится в руки по ночам,
И ветер судном трехмачтовым
Играет в луже, хохоча,

Где этот двор, зима, сочельник,
Кто – лицедей, а кто – злодей,
Беседка, домино, качели,
Тепло подъездных батарей,

Где та, зеленая скамейка,
Озноб и первое «люблю»,
В заборе узкая лазейка,
Сосед, что вечно во хмелю,

Где эта школа, третий – лишний,
Фонарь, несмелый поцелуй
И щеки – цвета спелой вишни,
И папы оклик: «Не балуй!»

Где этот класс, десятый «А»,
Учитель – старше лет на восемь,
И школьный вечер до утра,
И далеко, как будто, осень,

Где этот маленький ручей,
Шум поездов и запах елей,
Гитара в мареве ночей,
И не кончается веселье.

Мороз, и снега намело,
Испуг, измятые постели,
Но так надежно и тепло
В сорокаградусной метели,

Где это логово Морфея,
И чья вина, что нет вина?
Гурзуфа пьяные аллеи,
И снова, снова не до сна,

Где эти звезды летней Ялты,
И горы, словно этажи,
И клёш хорош, как фрака фалды,
И кажется: начнется жизнь.

Где это море Коктебеля,
Палатки – цирком шапито,
Когда и яхты, и отели
Пред этим праздником – ничто,

Где этот сквер, ночной трамвай,
С подножки прыгающий друг,
Когда никак не разорвать
Бегущих, словно рельсы, рук…

… Вот – эта сцена, рампы свет,
Цветы, интриги, сплетен проседь
И одиночества билет
В одну из пьес с названьем «Осень».

Вот – этой карты города,
И неизменен тот маршрут,
Хоть эти рельсы никуда
И никого не приведут.

Вот – это утро, дверь с замком,
Прощанье, слезы, возвращенье,
Обман любви и в горле – ком
От невозможности прощенья.

Вот – это легкое «прощай»,
И самолет – в другую плоскость,
Письмо «любви не обещай»,
Нью-Йорка жалкие подмостки.

Вот – этот дом, я в нем жилец.
Всё повторяется точь-в-точь,
И жизнь спокойна, наконец,
И улыбается мне дочь.

Вот – этот час, и вот – беда,
И папа строго «не балуй!»
Не крикнет больше никогда,
Прервав тот, первый, поцелуй.

Вот – эти старые грехи,
Как раны, оживают вновь.
Незавершенные стихи
И несвершенная любовь.

Вот – эта осень за окном,
И не предвидится весны,
И снова – врозь, а не вдвоем,
И руки мертво холодны.

Вот снова – двор. Скамейка. Вёсны.
Класс. Школа. Ночь. Фонарь. Ручей.
По-Блоковски мигают звезды,
Греховен сказочный Морфей.

И снова – море. Утро. Сцена.
Моя прощальная гастроль.
И снова – той весны измена,
И нескончаема та роль,

Где боли странное соседство,
И нет гитары до утра…
И дальше улетают в детство
Качели моего двора.