ПОЭТ, КРИТИК, ЛИТЕРАТУРНЫЙ РЕДАКТОР

Зав. отделом поэзии интернет-журнала «Русский переплёт», критик-обозреватель телепроекта «Вечерние стихи» («Вечерняя Москва», Стихи.ру). Член жюри Открытого чемпионата Балтии. Актриса Театра Литературной Импровизации (Театр ЛИ). Член Союза писателей России и Российского союза писателей (член Экспертного совета).
Окончила Литературный институт имени А.М. Горького. Автор полисборников: «Маме» (М.: Художественная литература, 1998), «Идея соловья» (М.: Молодёжный издательский центр, 1999); книги стихов «Тень крыльев» (М.: Русский Двор, 2002). Готовится к выходу книга стихов «Аберрация памяти». Послесловие к роману в новеллах «Угодья Мальдорора» Евгении Добровой (Москва, 2010 г. АСТ; Астрель) – «Дерзкие песни» – вошло в шорт-лист конкурса «Литературная Вена-2010» в номинации «Литературная критика и литературоведение».
Живет в Москве

КРЫМ

Пролог

… да разве так загадывали мы? —
Задумывались, морщились, курили,
Держа в уме погрешности зимы,
Про будущее лето говорили.

Лежало море капелькой в глазу,
И скалы запускали корни в воду…
Лети, Халльгрим, —
Мой копьеносец гордый,
Останься, лето, — бабой на возу.

Каурая кобыла, ровный нрав,
Град камешков на горном серпантине…
Умаялась, Маруська, — прокатила…
Текут песчинки —
Вечности в рукав.

Не любо? — Слушай:
Я тебе не вру!
Песчаный замок будет здесь к утру.

ЯЛТА

Светлане Лукашиной

Мне восемь лет…

Так вот какое — море!

Оно само — само! — бежит навстречу,
размахивая чёлкой,
и не видно
oooooooooo ooнигде
oooooooooo ooи никаких
ooooooМедуз
(сиреневые очень ядовиты!
а белые — обычное желе)
ooooooи Волнореза
(держись подальше!
головы не жалко?!)

А до чего солёная вода!
До горечи…
До слёз горючих.
До щепотки соли,
щетинками усеявшей ладонь:

прозрачное девчоночье пожатье.

Ну, поиграем?

Где твои игрушки? —
ooooooooooooмедузы,
ooooooooooooволнорезы,
ooooooooooooкашалоты,

сокровища погибших кораблей…

АБЕРРАЦИЯ ПАМЯТИ

Аберрация памяти.
Белый песок в горсти.
На коленях соль — только море пустилось вспять.
По-колено-море!
Вдогонку за ним брести:
Покорять глубины, жечь свои якоря.

Спит тяжёлый мир отражённой в воде звездой.
Не случайно, видно, беженцам по пути.
И не знает ослик, полон его возок
Или пуст совсем — всё равно тяжело идти.

Будет утро — новым, будет вода синей…
Остывает ветер, и море стремится ввысь.

Спит в ладонях города мальчик семи морей
И ещё не знает: мы-почти-добрались.

МОРЕ ДЕТСТВА

Разливаем в бокалы вины виноградную душу.
В чём тут истина, Боже, —
Спускать языки с поводка?

Рыба-Кит приплывёт,
И освоит бренную сушу,
И научится даже плевать в океан с маяка.

Чёрный мякиш катаем: сегодня не будет крошек —
Рыба-Кит на подходе, а вовсе не Птица Рух.
Впрочем, хватит на всех!
Не жалей, и себе — поплоше:
Говорят, что воздастся.
Наверное, врут…

Врут!

Или нет.
Но какое нам, в сущности… Сбоку-припёка!
На крылечке сидим, разливаем в бокалы…

Итак:

Море видно с обрыва.
И солнце плывёт с востока.
И плавник над водой.
И горит до сих пор маяк.