ПОЭТ, ПРОЗАИК, ЭССЕИСТ, ДРАМАТУРГ, ИЗДАТЕЛЬ, МЕЦЕНАТ

Автор трёх книг и многочисленных журнальных публикаций. Член Союза писателей Москвы.
В 1995 году на специальном мероприятии, проходившем в Союзе писателей Москвы, организованном Евгением Бунимовичем, был избран королём московских поэтов. Президент фонда АРК. Учредитель проекта “Лиterraтура”.
Родился в Казахстане. Учился в Карагандинском университете, в КазГу в Алма-Ате, в Литературном институте им. Горького (семинар Ю.Д. Левитанского). Первые публикации стихов в 15 лет в казахстанской периодике, первая подборка – в журнале «Простор» (1984). В 1992–1995 гг. входил в группу композитивистов. С 1996 по 2014 гг. находился в «продолжительном творческом отпуске». Стихи переведены на английский, французский, арабский языки.
Живет в Москве.

* * *

Как мне говаривал некогда старый мой враг
С рюмкой кагора в дешевеньком баре Алушты:
Жизнь такова, какова она есть, и не факт,
Что обязательно ты – новоявленный Пушкин.
Пусть его! Я не жалею, и то хорошо,
Что, забывая о многом и многих, он помнит
Как мы когда-то глушили дешевый крюшон
Ночью в одной из чужих меблированных комнат.
Как он тащил меня пьяного целый квартал
И у одной незнакомой веселой подруги
Чаем отпаивал, как я стихами орал,
Плакал, хватая хозяйку за белые руки.
Разве не стоит все это того, чтобы пить?
Разве… И он наливает, и девочка в белом
Что-то поет о любви, и не хочется жить
В мире таком неумелом.

Э Т Ю Д

На побережье ветер. Ровный фон
Вечернего кафе – сатэ и свечи.
Пришел, кивнул, откупорил вино,
Коснулся пробкой воздуха и вышел.
А женщина, которая со мной…
О, ей сейчас невероятно трудно.
Она сейчас пытается сложить
Четыре слова сказанные мной
И девичье. Она почти готова
Швырнуть салфетку, крикнуть: хорошо!
Подняться и пролить вино на скатерть.
Подняться и расплакаться: пока!
Но все еще накручивает круг
Соломинкой в растаявшем мохито.

Я Л Т А

Только и памяти – черный хозяйский щенок
Спит на открытой веранде. В соседнем костеле –
Ave Maria, и сверху священный клинок
Смотрит с отвесного шпиля на Черное море.
Так приближается старость, кончается страсть
С первым троллейбусом в маленькой раме оконной,
Так в восходящем потоке не может упасть
Всадник сияющий с тоненькой саблей картонной…
Вот оно! – Ветер, и море в полнеба, прибой
Лупит наотмашь по пристани розовым флагом.
Вот они – мы, и над самой моей головой
Белая чайка, еще не увиденным знаком.
Снимок становится резче, и – черный щенок
Спит на хозяйской веранде, и крест на костеле,
Тенью тугой наливаясь, глядит на восток,
С тонкого черного шпиля на черное море.