ПОЭТ, ЛИТЕРАТУРНЫЙ КРИТИК

Редактор отдела критики и публицистики портала «Литerraтура». Участник Форумов молодых писателей в Липках (2009, 2011, 2012, 2013), победитель I-го открытого фестиваля молодых поэтов «Ночь, улица, фонарь, аптека» и финалист Международного поэтического фестиваля «Эмигрантская лира» (2010). Стихи вошли в лонг-лист «Илья-премии» (2009 г.), лонг-лист премии «Дебют» (2012), критика – в шорт-лист Волошинского конкурса (2011).
Родился в Москве. Родным городом считает Лакинск Владимирской области, где, по его словам, «проводил едва ли не большую часть времени». Окончил Литературный институт им. А. М. Горького (2011). Живет в Москве. Первая публикация – подборка стихотворений – состоялась в 2008 году в журнале «Студенческий Меридиан». Первая литературно-критическая публикация – в журнале «Литературная учеба» в 2010-м. Автор стихотворных сборников «Пазлы расстояний» (2009), “Жили-боли” (2011), “Неразрешённые вещи” (2014). Стихи публиковались в журналах «Волга», «Урал», «Дети Ра», «Зинзивер», альманахах «Белый ворон», «Сетевая словесность» и мн.др., рецензии и критические статьи – в журналах «Знамя», «Интерпоэзия», «Октябрь», «Урал», в «Независимой газете», III томе антологии «Современная уральская поэзия» и мн.др.

ПЕСЕНКА О ЛЬНЯНОМ ЧЕЛОВЕЧКЕ

Здесь когда-то ты жил: вёл дневник и ходил на завод,
в юбилеи грустил, поджигал беспонтовое море,
а однажды вспорол свой непрочный живот,
а однажды вспорол золочёный живот
и вогнал тишину в поднебесье своё, лукоморье;
и теперь у тебя за надёжной стеной
заражён тишиной человечек льняной,
где поёт – начинается горе.

Он поёт на весь мир – отвечает ему тишина,
подпевают мобильные тени, могильные грядки;
человечек-убийца, дитя подожженного льна,
но тебе хорошо, ты беспечно кричишь: всё в порядке!
Я гляжу на тобою покинутый дом;
скоро всё разберём, прочитаем с трудом
все архивы твои, все тетрадки.

Ты познал волшебство раздвигать музыкальный туман,
проступая из тьмы звуковой, словно сор из-под века.
Я смотрю на тебя: безнадёжен, и счастлив, и пьян;
лает пёс, величав караван, приближается Мекка.
Ни на что не сменяешь прекрасный обман…
Человечек льняной, что мне Крым, что Майдан,
если рушится жизнь человека?..

* * *

Так песок о погибших шуршит в домотканых часах,
вот они от обстрела спешат в несмолкаемый свет,
укрывая рукой инстаграмы – прозрачные раны,
отражаясь в фейсбуках, как микросмертях,
сотнях твиттеров – жизней, сходящих на нет,
побросав на бегу чемоданы.

Так целует младенца Господь в окровавленный лоб,
надевает на голову венчик из роз,
поднимает его высоко над ночным Краматорском,
и смертельное облако заревом, вспышкой, пятном
остаётся бродить и в отместку летать –
невещественным, диким, багровым.

Так забывшие люди приходят легко в полусон,
будто смерти и нету, как будто она не всерьёз,
между тем, безымянным, танцуя, и этим, безвольным;
будто завтра советские песни ворвутся в окно,
а не свист мессершмидтов – и вновь не темно, не темно,
и не больно, не больно, не больно.